Resulta que a muchos les gusta que ore 'en la privacidad de mi casa'. Está bien; puedo orar tan fuerte que se escuche hasta la calle. Se llama trabajo.

Clima de lluvia

En días lluviosos

no hay iluminación posible

sino la natural.

Un paño gris que se desliza

sobre todo

                sobre todos.

El soplo fresco nos priva

del calor de nuestras vanidades

y estás tú desnuda

                del corazón a los ojos.

Estoy desnudo

                de las vísceras a mi sin razón.

A cierta distancia entre nosotros

no nos vemos

                nos percibimos.

Nos sentimos

excusados por la providencia

para acercarnos

                invitados a deshacernos

                de los pudores del temor.

Juntos

tomamos el paño gris

y nos cobijamos

como si por primera vez

encontráramos un cómplice

a medida de nuestro cariño.

Por debajo del velo

                entre nuestros cuerpos

nadan

                casi solemnes

los peces

de nuestros secretos expuestos.

Nos rozan con sus aletas,

se acercan con temor,

nos besan la piel.

Entonces nos atrevemos

a susurrar confidencias

                y optimismos

                               y tristezas.

Nacen de nuestras bocas

las mariposas de las palabras

evocadas desde el tacto

y las miradas.

Con aleteo discreto

                casi mágico

dejamos que se posen en nosotros

al tiempo que estallan

como burbujas.

Y nos acercamos

                y nos besamos

nos miramos

sonreímos

y dejamos que nos suceda

este sueño de ojos abiertos.

El olor del cuello de mi camisa debería ser el recuerdo de tu mejilla apoyada sobre él.

Momentos en los que logras que todo a tu alrededor se detenga, y dentro de ti aún puedes percibir cómo algunas cosas se mueven a hurtadillas entre los ramajes de la conciencia.

Señorita, aunque usted en su inocencia no sepa si va o viene, tiene usted un Sol siguiendo sus pasos y una Luna esperándola en su destino.

La vida es para los rebeldes. Que nuestra primera rebeldía sea amar hasta romper nuestra propia censura.

Tomarte la mano como se toma un libro antiguo: con delicadeza y cuidado, con respeto, con ese temor de que pudiera lastimarse con sólo tocarlo; con ganas de no soltarlo sin recorrerlo de principio a fin.